J'ai mal.
Mal à mon existence. À chaque cellule.
Un verre de rosé - pas très bon - trois ou quatre de sangria - bus beaucoup trop vite - et peut-être une ou deux gorgées de rhum-7 up + deux tours de "bateau de pirate" - dont un double = toute une performance à côté d'un stand à barbe à papa (mais, au moins, j'ai eu une partenaire d'expulsion à ce moment, ça rend la chose moins...pathétique?) et sur le coin de ma rue - très passante - même à minuit. Super. Bravo à moi. Clap, clap.
Je laisse, encore, une vague odeur de vomi dans mon sillage.
J'attends mon Gatorade rouge. Fifille n'aura pas droit au meilleur de moi-même, aujourd'hui. Il est parti se cacher avec mon égo et une partie de mon estime de soi. La honte, sans doute. Je n'ai plus l'âge pour ce genre de choses... devrais m'en tenir au papotage, aux thés d'après-midi et au jardinage.
[Merci au Mari. Il a eu de la compassion. J'apprécie. Moi, quand ça lui arrive, ça, je n'en ai que très peu. En aurai plus à l'avenir.]
L'éternel retour du même m'effraie. Celui du temps des bébés encore plus. Forte de l'expérience acquise avec le Fils, je ne referai pas - je l'espère - les mêmes erreurs avec Fifille. Routine, rituels, horaire, répétitions, certes. Projets - aussi futiles puissent-ils être - et ne pas se soumettre au temps qui passe, impératifs pour un esprit sain.
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